Offegschtànde, màddàm Glopfhàmmer, hitzedàas ésch’s einfàch nemmi scheen, do owe uff dr weld. Ajoo, isch weiss, au schun én frihere zitte henn d’àlde litt àn fühle bàckezähn gelétte. Ah, sans raison sévit férocement la vie - elle étrangle ravie l’espoir qui l’a servie... Em letschde kriesch, züem beischpièl saawe se mièr emool, màddàm Glopfhàmmer, wu sénn denn àlli die bérschtle dort iwerààl ànnegschleppt worre? - Ay d’Juddebièwle uff Auschwitz, uff Belse’nodder uff Maidanek, un d’Kréschtebièwle uff Tàmboff : e jeder schteckt ém en àndere n’eck. (...) Jetz màche n’ièhr schnell noch e kritz do dréwwer, - un redde mr vun ebbs ànderscht Em läwe gehts hàlt immer zunderscht zéwerscht ! S’hett àwer ém dood un ém dreck e jeder àrmer dropf sin aje blätzel gfunde : ém morsche sumpf dort drunde, ém enge knocheloch wu’s méfftzt ; odder glisch owwenüss flàmmeroot ém rauch uff de wollike himmelwärts gflöje, durisch de dunkle mensche-rüess, bis hooch dorde neruff wu d’scheene schdernle ém gràntz luschdi um de moond erum flàckere, un fièhre métnànd ém tàkt dr ewisch gaischderdàntz...

Pour parler franc, Dame Marthe-au-Pilon, avouons qu’aujourd’hui la vie en ce bas-monde n’est plus belle du tout. Certes, je m’en souviens, même aux siècles anciens les vieilles gens souffraient déjà de dents pourries... Ah, sans raison sévit férocement la vie - elle étrangle ravie l’espoir qui l’a servie! Un exemple probant, choisi entre beaucoup : dans la dernière guerre, dites-moi donc jusqu’où nos pauvres jouvenceaux n’ont pas dû s’égailler ? Les petits Juifs, - en balade à Auschwitz, à Belsen ou à Maïdanek, - les petits chrétiens à Tambov : on a beau les chercher, chacun niche dans un autre coin ! (...) Mais effaçons tout ça d'un grand signe de croix, et parlons d'autre chose. L'existence, aujourd'hui, est sens dessus dessous ! Dans la mort, nonobstant, - parmi les immondices, - chaque humble créature a trouvé à la fin une petite place, invisible, mais sûre... En bas, dans les marais peuplés de moisissure, au fond d'un trou étroit plein d'ossements qui purent ; ou bien, dardant soudain vers le haut leur regard, avec l'aile des flammes qui bat dans la fumée, sur un nuage ils volent droit au firmament - à travers la suie grasse des chairs d’enfants qui brûlent : Toujours plus haut, là-bas, où les jolies étoiles qui sont nouées en tresse comme un grand diadème fait de perles sans prix, flambent joyeusement à l’entour de la lune, et mènent sans cesse, en cadence, l’aveugle danse posthume des esprits...

Extrait de Les orties noires, Flammarion 1982 pp. 26-29

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