Tout comme ma mère, je suis né en Israël. Ma mère symbolise pour moi le peuple israélien, dont la vie est faite de guerre et de soleil à la fois. Ma mère a sept ans et demi quand la guerre de Kippour éclate. Par radio tous les hommes sont appelés au front. Les camions militaires viennent chercher les hommes en prière à la synagogue. Et mon grand-père aussi. Pendant tout le temps que la guerre durait on ne savait s'il était mort ou vivant. Ma mère a vécu ce temps dans les abris du quartier qui étaient très bruyants, avec peu de place et surtout pas de sanitaires. Ma grand-mère ne pouvait pas rentrer pour laver ses enfants ni pour leur faire à manger. Ma tante était bébé à l'époque et n'arrêtait pas de pleurer. C'est alors que ma grand-mère a décidé de rentrer à la maison. Après avoir lavé et fait manger ses entants, grand-mère a allumé une petite bougie et tout le monde s'est endormi. Dehors., il y avait du vent, un rideau balayé par le courant d'air s'est enflammé et le feu a embrasé toute la pièce. Des voisins ont cassé les fenêtres, réveillé toute la famille et les ont sauvés par miracle. Ils ont été relogés chez des amis. Seulement, le père revenu, pleure sa famille perdue. Les voisins le rassurent, sa famille est bien en vie. Même le facteur, apportant sa carte postale, postée par lui du front, participe aux retrouvailles. Depuis, ma mère revit, loin de sirènes et des attentats, avec nous en France. Parce que ma mère m'a raconté son enfance et son adolescence, je sais ce que le mot PAIX veut dire. Ma mère a parfois dans les yeux comme une blessure, souvenir des guerres qui ont marqué sa vie, bien que nous nous trouvions loin, loin delà. En France...